la perspective de cette énieme nouvelle journée semblait déjà le comprimer dans un étau d'angoisse et de terreur agoraphobe. Il allait devoir, comme chaque jour, devoir rompre au rituel de ces conventions édictées depuis la nuit des temps : la politesse et la courtoisie. Sentir ces vies emplies de vide mais tellement pleines de futilités, il allait devoir subir ces conversations pénibles sur le résultat de l'émission d'hier soir à la télé : un grand cirque médiatique qu'ils considéraient tous comme un sain divertissement dont le principe est d'observer des êtres humains se mettre eux même la laisse autour du cou et vivre de passionantes intrigues, de superbes rivalités, des amours mignonnes et des "nominations".

Il a jamais bien saisi l'interêt de ce spectacle affligeant de la bêtise humaine mais que la majorité a intégré jusque dans sa conscience collective au point de se rassembler en autant d'unités individuelles petrifiées devant cet écran qu'un certain Andy prédisait qu'il apporterait une parcelle de gloire n'excédent pas le quart d'heure.

Oui, il allait devoir, une journée encore, ne pas être lui. Il allait devoir s'enchainer malgré lui à un système fait de sourires, de collègues, de mails transferés d'un service à l'autre, de réseaux sociaux où ne pas laisser une trace épistolaire sur la dernière photo mise en ligne par untel allait être consideré comme dangereuse subvertion. Faire sembler d'aimer les gens, de boire leurs paroles et les conforter dans leur amour de la nullité qu'ils érigent en noblesse.

C'est une épreuve pour lui. Mais bientôt, l'obscurité, le bruit des pas, des talons. Les portes qui s'ouvrent et se referment dans le tumultueux cliquetis du trousseau de clé dont il pourrait presque identifier chacune d'entre elle à son bruit. Et puis la lumière, si artificielle, cela fait longtemps qu'il n'a plus été exposé à la lumière naturelle, mais si réconfortante. Et les murs aussi. Oui, les murs... Les murs de sa cellule qui se précisaient dans la naissance de ce nouveau jour qui s'offrait à ses yeux encore engourdis par le sommeil dont la prison le sortait selon le respect d'un quelquonque règlement d'Etat. Et les murs devinrent clairs. Ils étaient là. Rassurants, familliers et le protégeaient du monde civilisé. Ce n'était qu'un cauchemard. Et il acheva de quitter ces fantômes oniriques sur un sourire....

... C'est toi qui as écrit ça?

Oui c'est moi.
L'écriture est un peu mon jardin secret. Mon inconscient est l'engrais. Et la vie mes graines.
J'en rajoute pour de rire mais sinon oui j'aime bien écrire. J'écris tout le temps d'ailleurs. Mais je publie rarement.

J'aime beaucoup ... Pourrait-on voir d'avantage ?

T'utilises quoi comme encre?

Du sang de Dawah

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